而画夹和画稿却在这个时候散落一地。
少年的肖像散落一地。
一颗男孩子的心,就这么被幸福地撞击了一下,不敢辨认纷纷扬扬的画稿上淡粉淡彩的自己。
秋晓默默地蹲下身去,拣拾散落一地的画页。那是她四年的心血,是她成长的岁月里眼之所见心之所依手之所属的一切;是初相识的心动,是不相忘的回眸,是漫长的等待中每个黄昏的殷殷衷情,是小桥流水笛声笛韵的心醉——不仅是画,更是一种心语,一种切肤的痛,一种前缘未了的债与殇。
眼泪就那样夺眶而出,再也擦不干。
少年不敢太霸道了,俯下身子捧起了女孩的脸,心里那么幸福,有无数的喜悦和欢快,撞击着,撞击着,继而又被她的眼泪打湿了,淹没了:“告诉我,你画了多久?这么多,这么多的我?”
秋晓抬起了头,伸出四个手指头。
少年怔住了:“啊,四年?!”
秋晓点头。少年明白了,从见面的那一天起,她就开始画这些画了。那时候,她总是打着那一把红纸伞;他不知道她正躲在伞面下画他,他只记住了红伞下她苍白得凄楚而绝望的脸。现在,红纸伞已被她悄悄收起来,画在画板上的,纷纷扬扬展限在他眼前的,只是一个从她视线里穿行而过,在涧溪小桥横笛而吹的陌生少年。
少年扶起了秋晓,凝视着她的眼睛:“告诉我,你叫什么名字?”
秋晓拿起他的手掌,在他手心一笔一笔地写:秋晓。
男孩子笑了:“秋晓?!多好听的名字!”
“你能说话的。”男孩说:“你一定能说话的,你一定要学会说话,一定啊,一定!”
男孩在秋晓的手心写下他的名字:钟望尘。
12.醒
仿佛有根针向心窝子里轻轻刺去。
秋晓只觉得微微一疼,竟是愣住了,但觉钟望尘这三个字好熟悉,像在什么地方见过,又像曾经在心里千遍万遍地呼唤过。
抬起头来,只见那名叫钟望尘的少年已经走远。他刚才站立的地方有亮晃晃的东西在闪耀,捡起来看了,是一枚徽章,印着“北国艺术学校”的字样。秋晓知道那一定就是他上学的地方,她以前总看见他把它戴在衣襟上的。
秋晓怔怔地愣了半天,若有所思。
她在心里一遍遍地呼唤,小声地呼唤:“望尘望尘望尘望尘望尘……”
一路跑回家去,胸口处,心窝里,一直隐隐作痛,却又痛得那么亲切,那么温柔,痛得她想哭,想笑。
秋晓第一次有了如此强烈的痛觉和更为强烈的想说话的欲望。
蜷缩在小屋里属于她的小小角落,突然间就看见了那把红纸伞,它已被冷落得太久了,也像她一样蜷缩在角落里,蒙了灰尘,黯然神伤。
拂去浮尘,秋晓将红纸伞慢慢撑开,又慢慢合上;慢慢合上,又慢慢撑开;后来索性用两手搓转伞柄,让伞面在头顶飞旋,让绿色的国画在头顶飞旋,让《蝶恋花》的断句在头顶飞旋:
四季风雨四季秋,
望断红尘,
谁染霜天晓?
秋晓,是她的名字,她的名字来自这把伞。可是,总觉得还有什么滞留在红伞面上,是什么?是什么呢?
望断红尘望断红尘望断红尘望断红尘望断红尘望断红尘望断红尘……
猛地,秋晓愣怔住了。
她好像被突然唤醒,望——断——红——尘,不就是望尘吗?