小说园

第74部分（第3页）

waiting；　　but　　see　　there；　　what　　kind　　of　　sad　　and　　spiteful　　painter　　had　　needlessly

perched　that　ominous　owl　on　a　tree　branch？；　who　had　included　that　lovely　boy

dressed　　in　　woman’s　　garb　　among　　the　　Egyptian　　women　　who　　cut　　their　　fingers

trying　　to　　peel　　tasty　　oranges　　while　　gazing　　upon　　the　　beauty　　of　　handsome

Joseph？；　　could　　the　　miniaturist　　who　　painted　　？sfendiyar’s　　blinding　　with　　an

arrow　foresee　that　later　on　he；　too；　would　be　blinded？

We　　　saw　　　the　　　angels　　　acpanying　　　Our　　　Exalted　　　Prophet　　　during　　　his

Ascension；　　　　the　　　　dark…skinned；　　　　six…armed；　　　　long…white…bearded　　　　old　　　　man

symbolizing　　Saturn；　　and　　baby　　Rüstem　　sleeping　　peacefully　　in　　his　　mother…of…

pearl…inlaid　　cradle　　beneath　　the　　watchful　　eyes　　of　　his　　mother　　and　　nursemaids。

We　　saw　　the　　way　　Darius　　died　　an　　agonizing　　death　　in　　Alexander’s　　arms；　　how

Behram　　Gür　　withdrew　　to　　the　　red　　room　　with　　his　　Russian　　princess；　　how

Siyavush　passed　through　fire　mounted　on　a　black　horse　whose　nostrils　bore　no

peculiarity；　and　the　woeful　funeral　procession　of　Hüsrev；　murdered　by　his　own

son。　As　Master　Osman　rapidly　picked　out　the　volumes　and　set　them　aside；　he

would　at　times　recognize　an　artist　and　show　me；　or　winkle　out　an　illustrator’s

signature　humbly　hidden　among　flowers　growing　in　the　seclusion　of　a　ruined

building；　or　hiding　in　a　black　well　along　with　a　jinn。　By　paring　signatures

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and　colophons；　he　could　determine　who’d　taken　what　from　whom。　He’d　flip

through　certain　books　exhaustively　in　hope　of　finding　a　series　of　pictures。　Long

silences　passed　wherein　nothing　but　the　faint　susurrus　of　turning　pages　could

be　　heard。　　Occasionally；　　Master　　Osman　　would　　cry　　out　　“Aha！”　　but　　I　　kept　　my

peace；　unable　to　understand　what　had　excited　him。　At　times　he　would　remind

me　　that　　we’d　　already　　encountered　　the　　page　　position　　or　　arrangement　　of

trees　　and　　mounted　　soldiers　　of　　a　　particular　　illustration　　in　　other　　books；　　in

different　　scenes　　of　　pletely　　different　　stories；　　and　　he’d　　point　　out　　these

pictures　　again　　to　　jog　　my　　memory。　　He　　pared　　a　　picture　　in　　a　　version　　of

Nizami’s　Quintet　from　the　time　of　Tamerlane’s　son　Shah　R？za—that　is；　from

nearly　　two　　hundred　　years　　ago—with　　another　　picture　　he　　said　　was　　made　　in

Tabriz　seventy　or　eighty　years　earlier；　and　then　go　on　to　ask　me　what　we　could

learn　from　the　fact　that　two　miniaturists　had　created　the　same　picture　without

having　seen　each　other’s　work。　He　ansself：

“To　paint　is　to　remember。”

Opening　and　shutting　old　illuminated　manuscripts；　Master　Osman　would

sink　his　face　with　sorrow　into　the　wondrous　artwork　（because　nobody　could

paint　　this　　way　　anymore）　　and　　then　　bee　　animated　　with　　joy　　before　　poorly

executed　pieces　（for　all　miniaturists　were　brethren！）—and　he’d　show　me　what