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第26部分（第2页）

like　counterfeiting　exist　back　then？”

I　　was　　wondering　　what　　the　　oute　　would　　be　　when　　the　　money　　changer

took　me　out　of　his　mouth　instead　of　the　peasant’s　gold　coin。　“Take　your　gold

coin；　I　don’t　want　any　vile　Veian　infidel’s　fake　money；”　he　said；　“have　you

no　shame？”　The　peasant　responded　with　some　biting　words　of　his　own；　then

took　me　with　him　out　the　door。　After　hearing　the　same　pronouncement　from

other　　money　　changers；　　the　　peasant’s　　spirit　　broke　　and　　he　　exchanged　　me　　as　　a

debased　　coin　　for　　only　　niy　　silver　　pieces。　　This　　is　　how　　my　　seven…year　　saga　　of

endless　wandering　from　hand　to　hand　began。

Allow　　me　　to　　admit　　proudly　　that　　I’ve　　spent　　most　　of　　my　　time　　in　　Istanbul

wandering　　from　　purse　　to　　purse；　　and　　from　　sash　　to　　pocket；　　as　　befits　　an

intelligent　coin。　My　worst　nightmare　is　to　be　stored　in　a　jug　and　languish　for

years　beneath　a　rock；　buried　in　some　garden；　not　that　it　hasn’t　happened　to

me；　but　for　whatever　reason；　these　periods　have　never　lasted　long。　Many　of　the

people　who　hold　me　want　to　be　rid　of　me　as　soon　as　possible；　especially　if　they

discover　I’m　fake。　Noheless；　I　have　yet　to　e　across　someone　who’ll　warn

an　unsuspecting　buyer　that　I’m　counterfeit。　A　broker；　not　recognizing　that　I’m

counterfeit；　　who　　has　　counted　　out　　120　　silver　　coins　　in　　exchange　　for　　me；　　will

berate　himself　in　fits　of　anger；　sorrow　and　impatience　as　soon　as　he　learns　he’s

been　　cheated；　　and　　these　　fits　　won’t　　subside　　until　　he　　rids　　himself　　of　　me　　by

cheating　another。　During　this　crisis；　even　as　he　attempts　to　repeatedly　swindle

others；　failing　each　time　on　account　of　his　haste　and　anger；　he’ll　continue　all

the　while　to　curse　the　“immoral”　person　who　had　originally　conned　him。

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Over　　the　　last　　seven　　years　　in　　Istanbul；　　I’ve　　changed　　hands　　560　　times；　　and

there’s　　not　　a　　house；　　shop；　　market；　　bazaar；　　mosque；　　church　　or　　synagogue　　I

haven’t　entered。　As　I’ve　roamed　about；　I’ve　learned　that　much　more　gossip　has

been　spread；　many　more　legends　told　and　lies　spun　in　my　name　than　I’d　ever

suspected。　　I’ve　　constantly　　had　　my　　nose　　rubbed　　in　　it：　　Nothing’s　　considered

valuable　　anymore　　besides　　me；　　I’m　　merciless；　　I’m　　blind；　　I　　myself　　am　　even

enamored　of　money；　the　unfortunate　world　revolves　around；　not　God；　but　me；

and　there’s　nothing　I　can’t　buy—all　this　is　to　say　nothing　of　my　dirty；　vulgar

and　base　nature。　And　those　who　know　that　I’m　fake　are　given　to　even　harsher

judgments。　　As　　my　　actual　　value　　drops；　　however；　　my　　metaphorical　　value

increases—proof　　that　　poetry　　is　　consolation　　to　　life’s　　miseries。　　But　　despite　　all

such　　heartless　　parison　　and　　thoughtless　　slander；　　I’ve　　realized　　that　　a　　large

majority　　do　　sincerely　　love　　me。　　In　　this　　age　　of　　hatred；　　such　　heartfelt—even