小说园

第82部分（第3页）

“I　would　like　to　die　here；”　he　said。

“My　great　master；　my　dear　sir；”　I　fawned；　“in　this　age　when　value　is　placed

not　　on　　painting　　but　　on　　the　　money　　one　　can　　earn　　from　　it；　　not　　on　　the　　old

masters　　but　　on　　imitators　　of　　the　　Franks；　　I　　so　　well　　understand　　what　　you’re

saying　that　it　brings　tears　to　my　eyes。　Yet　it　is　also　your　duty　to　protect　your

master　illustrators　from　their　enemies。　Please　tell　me；　what　conclusions　have

you　drawn　from　the　”courtesan　method‘？　Who　is　the　miniaturist　who　painted

that　horse？“

“Olive。”

He’d　said　this　with　such　ease　that　I　had　no　chance　to　be　surprised。

He　fell　silent。

“But　I’m　also　certain　that　Olive　wasn’t　the　one　who　murdered　your　Enishte

or　unfortunate　Elegant　Effendi；”　he　said　calmly。　“I　believe　that　Olive　drew　the

horse　because　he’s　the　one　who’s　most　bound　to　the　old　masters；　who　knows

most　intimately　the　legends　and　styles　of　Herat　and　whose　master…apprentice

genealogy　stretches　back　to　Samarkand。　Now　I　know　you　won’t　ask　me；　”Why

haven’t　we　encountered　these　nostrils　in　the　other　horses　that　Olive　drew　over

the　years？“　since　I’ve　already　mentioned　how　at　times　a　detail—the　wing　of　a

bird；　　the　　way　　a　　leaf　　is　　attached　　to　　a　　tree—can　　be　　preserved　　in　　memory　　for

generations；　passing　from　master　to　apprentice；　and　yet　might　not　manifest　on

the　page　due　to　the　influence　of　a　moody　or　rigid　master　or　on　account　of　the

particular　tastes　and　whims　of　a　particular　workshop　or　sultan。　So　then；　this　is

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the　horse　that　dear　Olive；　in　his　childhood；　learned　directly　from　the　Persian

masters　without　ever　being　able　to　forget　it。　The　fact　that　the　horse　suddenly

appeared　for　the　sake　of　Enishte’s　book　is　a　cruel　trick　of　Allah’s。　Hadn’t　all　of

us　　taken　　the　　old　　masters　　of　　Herat　　as　　our　　models？　　Just　　like　　the　　Turkmen

illustrators　for　whom　the　face　of　a　beautiful　woman　meant　one　with　Chinese

features；　　didn’t　　we　　think　　exclusively　　of　　the　　masterpieces　　of　　Herat　　when　　we

thought　　　of　　　well…executed　　　pictures？　　　We　　　are　　　all　　　their　　　devoted　　　admirers。

Nourishing　all　great　art　is　the　Herat　of　Bihzad；　and　supporting　this　Herat　are

the　Mongol　horsemen　and　the　Chinese。　Why　should　Olive；　thoroughly　bound

to　　the　　legends　　of　　Herat；　　murder　　poor　　Elegant　　Effendi；　　who　　was　　even　　more

bound—even　blindly　devoted—to　the　same　old　methods？”

“Who　then？”　I　said。　“Butterfly？”

“Stork！”　he　said。　“This　is　what　I　know　in　my　heart　of　hearts；　for　I　am　well

acquainted　with　his　greed　and　fury。　Listen；　in　all　probability　while　gilding　for

your　　Enishte；　　who　　foolishly　　and　　clumsily　　imitated　　Frankish　　methods；　　poor

Elegant　　Effendi　　came　　to　　believe　　that　　this　　venture　　might　　somehow　　be